[SABATO DI POESIA] CANTO DEL MATTINO DI SYLVIA PLATH

L’amore ti ha messo in moto come un grosso orologio d’oro.

La levatrice ti ha schiaffeggiato sotto i piedi

e il tuo nudo grido ha preso il suo posto fra gli elementi.

Le nostre voci echeggiano, esaltando il tuo arrivo. Nuova statua.

In un museo pieno di correnti, la tua nudità è ombra sulla nostra sicurezza.

Ti stiamo intorno vacui in viso come pareti.

Non sono tua madre più di quanto lo sia la nuvola

che distilla uno specchio per riflettere

la propria lenta cancellazione per mano del vento.

Per tutta la notte il tuo respiro di falena

tremola fra le piatte rose rosa. Veglio per ascoltare:

un mare lontano si muove nel mio orecchio.

Un grido, e scendo dal letto incespicando, pesante come una mucca

e floreale nella mia camicia da notte vittoriana.

La tua bocca si apre pulita come quella di un gatto.

Il riquadro della finestra s’imbianca e inghiotte le sue opache stelle.

E ora tu provi la tua manciata di note;

le vocali chiare salgono come palloncini.

19.02.1961, Sylvia Plath - ARIEL

Note biografiche sull'autore

Sylvia Plath nasce a Boston nel 1932 e morirà a Londra nel 1963. Ha scritto poesie, un romanzo autobiografico, vari racconti e un dramma teatrale. Fin da giovane dovette convivere con un disturbo depressivo che l'accompagnerà sempre. La sua poesia è definita del genere "confessionale" (ovvero che si basa su eventi personali di solito negativi)  e con il suo vissuto non deve essere stato difficile. La poesia di oggi è emblematica.  Rappresenta tutto il suo dolore, il suo buio. Comunemente è interpretata con una visione del tutto astratta di sé. L'alter ego è simbolo di purezza e  divinità. E veleggia in alto guardando l'altra donna che arranca e fatica, giorno dopo giorno, senza riuscire a venire fuori dai suoi tormenti. Il suo incespicare, il suo non arrivare alle stelle  al di là della finestra, rappresentano tutto l'orrore che ha nei confronti della realtà. Quello stesso orrore che la porterà alla morte. Io però vedo qualcosa di diverso, come se lei ci mostrasse il cammino degli esseri umani dalla nascita alla morte. Un cammino fatto di dolore, di specchi nei quali non ci ritroviamo, di mari che vorremmo raggiungere. E nel tentativo di arrivare cadiamo, restiamo nel nostro recinto guardando attraverso la finestra una notte tiepida e spenta. Certo è una visione disperata della vita, motivata dalla sua depressione e dalla sua tristezza. Ma quanti di noi pur non così persi, a volte, si ritrovano ad osservare il mondo da una finestra imbiancata?

SABATO DI POESIA: CONTUSIONE.

Colore che sorge alla lesione, viola scuro,
il resto del corpo è interamente sfatto,
color perla.

In un incavo di roccia,
la risacca ossessivamente risucchia,
una sola conca l'intero mare
della dimensione di una mosca,
il segno del destino
striscia sul muro.

Il cuore si chiude,
il mare rifluisce,
gli specchi sono ricoperti.

(4 febbraio 1963 Sylvia Plath - Ariel)





Buon pomeriggio amici cari, oggi inauguro un nuovo spazio, qui sul mio blog, dedicato alla poesia.

Lo celebro iniziando da Sylvia Plath poetessa americana che amo molto.

Spero vi piaccia, fatemi sapere cosa ne pensate dell'idea, oltre che della poesia.

UNA FOTO E... #2° PUNTATA.

Ed eccoci al secondo mercoledì del mese.
Come suggerito da OFELIADEVILLE  che in questo suo POST ha lanciato una bella iniziativa.

Ogni secondo mercoledì del mese possiamo pubblicare un post da arricchire con una foto a cui abbinare  un video, una poesia o  dei versi. Su cui magari, riflettere insieme.


Dedico questo post a Sylvia Plath, una delle mie poetesse preferite.
Dal suo diario personale uno stralcio di vita, aggrovigliata e confusa. Lei ci racconta il suo sentirsi inadeguata come insegnante e come donna, nella maniera più semplice possibile. La sua tristezza e la sua grandezza. 
Niente di così diverso da noi e dai nostri limiti quotidiani.
Ci ho abbinato una foto che ho scattato in Veneto, l'estate scorsa. Che fatica arrivare fin lassù, mi sembrava impossibile. Che fatica essere donna; a volte è così complicato. Sylvia si arrese. La maggior parte di noi invece,  pur combattendo, ce la fa.
Forza.

Le Tre Cime di Lavaredo ( foto di Mariellaesseci)

Domenica 9 febbraio 1958 - Smith College 

"Mi rimetto in pari: adesso ogni sera devo recuperare gusto, tatto, vista dal mucchio di spazzatura della giornata. Questa vita svanirebbe in una nuvola se non mi ci aggrappassi tenendola stretta finché ancora riesco a ricordare uno spasmo di gloria. Assediata dai libri e lezioni: ore di lavoro. Chi sono io? Una matricola universitaria che si rimpinza di storia sentendosi priva di identità, di pace? Ruminerò come una mucca: quella vita soltanto, niente prima della mia nascita. Le finestre sussultano e vibrano nelle cornici: tremo congelata, il gelo della tomba contro il semplice tepore della mia carne. Come ho fatto a diventare questo grosso essere finito, con questa spanna di ossa allungate di braccia e gambe? E la pelle irregolare, sfregiata? Ricordo l’ adolescenza pesante e malmessa e i colori del ricordo mi ritornano in una sintesi abbozzata: le superiori, le medie, le elementari, i campeggi e le capanne di felci con Betsy, l’ impiccagione di Johanna. Devo ricordare, ricordare roba che è già scrittura, estratta dai ricordi di una vita… <<Prendi una cosa e ficcaci dentro la testa>> dice Ted proprio ora, ma mi stanco e mi porto il latte caldo a letto e leggo ancora Hawthorne. Ho le labbra secche, screpolate, me le mordo a sangue. Ho sognato che avevo lunghi baffi dolorosi sulle dita della mano destra, ma ho controllato e ho visto le mani bianche e senza nemmeno l’ ombra di una striscia rossa di sangue incrostato."

(fonte: Diari - Sylvia Plath - Adelphi)

Io sono verticale.

Io sono verticale

Ma preferirei essere orizzontale.
Non sono un albero con radici nel suolo
succhiante minerali e amore materno
così da poter brillare di foglie a ogni marzo,
né sono la beltà di un’aiuola
ultradipinta che susciti grida di meraviglia,
senza sapere che presto dovrò perdere i miei petali.
Confronto a me, un albero è immortale
e la cima di un fiore, non alta, ma più clamorosa:
dell’uno la lunga vita, dell’altra mi manca l’audacia.

Stasera, all’infinitesimo lume delle stelle,
alberi e fiori hanno sparso i loro freddi profumi.
Ci passo in mezzo ma nessuno di loro ne fa caso.
A volte io penso che mentre dormo
forse assomiglio a loro nel modo più perfetto –
con i miei pensieri andati in nebbia.
Stare sdraiata è per me più naturale.
Allora il cielo ed io siamo in aperto colloquio,
e sarò utile il giorno che resto sdraiata per sempre:
finalmente gli alberi mi toccheranno, i fiori avranno tempo per me. 

(Sylvia Plath)

TEMPO PER ME... Nonostante l'amarezza e il presagio che pervadono l'intera poesia, ho sempre pensato leggendola, ad un battito d'ali leggerissimo, all'imperfezione della mortalità e alla sua bellezza.

Specchio.

Sono esatto e d’argento, privo di preconcetti.
qualunque cosa io veda subito l’inghiottisco
tale e quale senza ombre di amore o disgusto.
Io non sono crudele, ma soltanto veritiero –
quadrangolare occhio di un piccolo iddio.
Il più del tempo rifletto
sulla parete di fronte.
E’ rosa, macchiettata. Ormai da tanto tempo la guardo che la sento
un pezzo del mio cuore. Ma lei c’è e non c’è.
Visi e oscurità continuamente si separano.

Adesso io sono un lago. Su me si china una donna
cercando in me di scoprire quella che lei è realmente.
Poi a quelle bugiarde si volta: alle candele o alla luna.
Io vedo la sua schiena e la rifletto fedelmente.
Me ne ripaga con lacrime e un agitare di mani.
Sono importante per lei. Anche lei viene e va.
Ogni mattina il suo viso si alterna all’oscurità.
In me lei ha annegato una ragazza, da me gli sorge incontro
giorno dopo giorno una vecchia, pesce mostruoso.

(Sylvia Plath)

Ecco oggi va così.