[SABATO DI POESIA] Così si comincia di Boris Pasternak

Cosí si comincia. Verso i due anni
ci si strappa alla balia per le tenebre delle melodie,
si cinguetta, si fischia, le parole
compaiono verso il terzo anno.

Cosí si comincia a capire.
E nel fragore di una turbína in moto
ti sembra che tua madre non sia tua madre,
che tu non sia tu, la casa un paese straniero.

Che può fare la terribile bellezza,
seduta su una panca di serenella,
se non realmente rubare bambini?
Cosí hanno origine i sospetti.

Cosí maturano le paure. Come potrà consentire
a una stella di superare il suo limite
lui che è un Faust, lui che è fantasioso?
Cosí cominciano gli zingari.

Cosí si schiudono librandosi in aria
sopra le siepi, dove dovrebbero stare le case,
mari improvvisi come un sospiro.
Cosí cominceranno i giambi.

Cosí le notti estive, cadute bocconi
fra le avene supplicando: avvèrati,
minacciano l'aurora con la tua pupilla.
Cosí si attacca lite con il sole.

Cosí si comincia a vivere di versi.

BORIS PASTERNAK, Poesie (Torino, Einaudi 1957)

Note biografiche e riflessioni

Boris Pasternak nasce a Mosca nel 1890 e muore a Peredelkino nel 1960. È stato poeta, scrittore e saggista. Ricordato soprattutto per il suo romanzo Il dottor Zivago, che gli fece vincere il Premio Nobel per la letteratura nel 1958,  pochi sanno che si dedicò alla prosa dopo essere stato costretto dal regime staliniano a rinunciare alla poesia.  Era ebreo e appartenente all'alta borghesia russa, la sua casa di famiglia era frequentata da grandissimi poeti e scrittori, come  Lev Tolstoj. Ma nel corso degli anni della sua maturità maturò un senso fortemente critico nei confronti dei regimi totalitari e fu sempre più inviso da Stalin e dal suo stesso ambiente  fino all'essere costretto ad un esilio nella sua casa nella foresta russa, dove morirà di cancro. Incuriosita dal suo passato di poeta  mi sono avvicinata alle sue liriche. Quella che vi propongo oggi descrive in modo limpido e chiaro i nostri passi veloci sulla strada della vita, alla ricerca della bellezza e di quel che ci completa. E per chi amo smodatamente la poesia l'arrivo può essere uno solo: i versi che ci ammaliano, ci catturano, ci rendono liberi.