26 febbraio 2022

[SABATO DI POESIA] Questo era un poeta di Emily Dickinson



Questo era un poeta: distilla
straordinari sensi
da signifIcati ordinari
e Essenze così immense

dalle specie familiari
che davanti alla porta perirono
e ci meravigliamo che non fummo noi
ad afferrarle, prima.

È lo scopritore di immagini,
è lui che, per contrasto
c’investe di disperata povertà

così ignaro del suo possesso
il furto non può turbarlo
lui per se stesso un tesoro
fuori dal tempo.

(sarà estate e altre poesie - via del vento edizioni - 2004)


Note biografiche e  riflessioni:

Emily Dickinson nasce a Amherst, Massachussetts, il 10 dicembre 1830, nella casa costruita dal nonno paterno. In quella stessa casa morirà, il 15 maggio 1886, dopo avervi trascorso la maggior parte della vita.  Di lei ho scritto tanto , resta la mia poetessa preferita. Nella poesia odierna pone l'accento sull'essenza stessa dell'essere poeta, quale distillatore di sensi straordinari. Ed io mi domando cosa sia la poesia per ognuno di noi. Per me è alito di vita, cura, speranza. Gioia e conforto. Un raggio di sole nelle giornate di pioggia. Il vento che mi accoglie e mi trascina. Alcuni di voi amici, sono poeti, riuscite a spiegarmi la poesia? Buon sabato💞

17 commenti:

  1. E' vero. A un poeta non puoi rubare ciò che non sa di possedere. Scriviamo per noi, e tra le righe si incastrano mille altri significati che coglierà solo chi legge.
    "Il poeta forgia grimaldelli, e la sua poesia a scardinare cuori"

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    1. E quello che scrivete arriverà ai cuori di molti e con sensazioni simili e diverse. Dando emozioni uniche. Al centro del cuore💙

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  2. È proprio così. Il poeta ci fa vedere e sentire immagini che noi non riusciamo a vedere. Un tesoro condiviso.

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    1. Tesoro da proteggere, condividere, divulgare. Io ci provo.

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  3. La poesia è una forma d'arte come la pittura, la musica,ecc.... il poeta può essere di varie tipologie
    Esiste il poeta intimista che scrive di sé stesso per se stesso e per quelli che si rispecchieranno in lui e nelle emozioni del suo vissuto oppure quello che scrive solo e sempre d'amore per se stesso e di se stesso e per coloro che facilmente si ritroveranno in tali versi. E poi chi scrive di quello che vuole ma non di se stesso e mai solo per se stesso ma degli altri ed anche per gli altri e sente il bisogno di raccontare le sofferenze altrui perché quelle altrui sono anche le sue sofferenze. Alla fine esiste un unico profondo e reale elemento che accomuna ogni vero poeta a parte il talento:il voler scrivere ciò che sente nel profondo del suo animo non accettando mai di scendere a compromessi con nessuno neanche con se stesso.

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    1. Il compromesso preclude all'arte. È falsità e bassezza. EVVIVA e poeti e la poesia.

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  4. La poesia è un mistero, è qualcosa che nemmeno il poeta sa cos’è veramente, non è solo un’arte ma anche un’energia che d’improvviso ti possiede e parla attraverso di te. È qualcosa che nasce spontanea, non decidi di scrivere una poesia, poi il poeta con il suo talento da’ forma a questa energia. Buona giornata, Mariella.

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  5. La poesia è ovunque ci sia qualcuno che della realtà dipinge coi caratteri interiori intrisi di rivoli di sangue. Altrimenti è solo superficialità.
    Bacio Mari.
    Che bella la poesia di Emily! 😍

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    1. A volte capita, pensa solo alla poesia di Alda Merini💞. Buona domenica!

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  6. Se penso che ha vissuto da reclusa gran parte della sua vita ..e che opere ci ha dato in eredità!

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    1. Forse non è stata la sua fortuna ma sicuramente è stata la nostra, il suo mondo interiore che ci ha lasciato così tanto. Buona domenica!

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  7. Se tutti scrivessimo versi e anelassimo ad essere poeti,quanto sarebbe migliore questo mondo!

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    1. Lo sarebbe, ma forse la poesia ci verrebbe a noia. Buona domenica!

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  8. La poesia è un bellissimo modo per "interpretare " la vita ...l'ho sentito dire ad una serata di poesia ..

    Mi piace molto Emily

    Buona domenica

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    1. Assolutamente si. E nell'interpretazione molti di noi si ritrovano. Buona domenica!

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Non conosco nulla al mondo che abbia tanto potere quanto la parola. A volte ne scrivo una, e la guardo, fino a quando non comincia a splendere.
(Emily Dickinson)